Все, подача воздуха к моим сосудам, сердцу и прочим кишкес засорилась. В голове копошатся червяки, не просто копошатся, а танцуют танец с саблями. Все червяки темпераментны и старательны, сабли настоящие. Где-то внутри за глазами, в черепе, звучат колокола (хочется верить, что не поминальные). Свет — враг, он режет, колет, он меня ненавидит, а я-то его как. Каждых звук взрывается в правой части головы чудесненьким салютиком. Любовь к ближнему зарыта в одной яме с томогавком, можно и перепутать. На иврите говорят: "Лучше писать водой, чем акамолем"... Пью. На башке туго завязано мокрое полотенце, иначе голова треснет, как кокос. В ушах бумкает, а в груди пожамкивает. Завтра кончится хамсин, чтоб мы все были здоровы!
